Dans cette armoire, dans ce coin à l'angle de la parole, dans ce temps des mots rapidement dits, dans ces mroceaux de dits qui ne prennent pas le temps de dire, je me hais tant que je m'aime. Quand je suis à la frontière du pur hasard infini de ma mémoire sagement sauvage, dans ce désir ridicule d'aboutir à ce petit rien qui me fera être le tout, dans ce mensonge sophistiqué qui me fait revenir toujours, dans ces faux rires qui inventent des vrais rires à venir, dans cet être-étrange-aimant: je m'aime tant que je me hais. Combien de mots pourrais-je écrire en trente minutes? Les traducteurs sont payés au mot. L'âme n'a pas fixé de prix pour un seul mot dit vraiment. Quant à moi je compte le silence de ce temps piégé à son temps prpopre. Je serai le silence de cette armoire, je deviendrai une parole absente de ses rayons verts, durs et pas faits pour s'installer de toute façon. (...) Confidence: je ne supporte pas que vous soyez cet écoutant du pur hasard de ma mémoire, ce voyeur de mes déposséssions. Marie Rousset. Extrait.

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